Поэзия не в пафосе, а в смысле

Твои стихи, как триллер я читала.
То душу промочил, то в ней открылась дверца...
...И взяв в ладонь, не руку взяв, а сердце..
То птица по спине летала...
От этой драмы просто хохотала.

Такая чушь, бессмыслица сплошная.
...На цыпочках серебряных копыт,
Дыханием скользну в Ее плечо...
...Не бей зеркал, ни в приступе, ни вскользь.
Вершина - дна не больше ни на пядь..
Когда б не пафос, может и смешная.

Какие "перлы" и какие обороты.
...Прости, Чудовище! Пусть прежнее сгорит,
Вернувшись позже, с кем-нибудь еще...
...Как сильно я люблю, и как ты дышишь,
Когда приходит небо к нам...Летать...
Слащаво и бессмысленно до рвоты.

Высокопарно как! Полеты, небо, птицы.
Все посвящения: "Тупице от тупицы"

Когда, так гением побыть охота,
Поэзия, становится работой.

Любовь, люблю...читается, себя.
Нет чувств в словах, кто прожил не любя.

В поэзии важны и смысл, и чувства.
На пафосе не сотворишь искусство.

Ты не поэт. Писака на потребу.
Живя, как червь, живописуешь небо...