Я не просто пишу...
И меня окружают
Ароматы весенних цветов, удушающий смрад...
Все равно. Ведь поэзия - воздух,
И я умираю, если вновь не могу ощутить я ее аромат.
Я не просто пишу, я КРИЧУ!
И душой, будто НЕРВОМ
Ощущаю малейшую боль, и не только свою.
Болевой слишком низок порог... Это плохо, наверно.
Но от этого я и дышу, и кричу, и .... Пою.
Свидетельство о публикации №113040204265