Маме

Я пишу, как сумасшедший,
Про любовь, печаль, войну.
А про мать, мотив ушедший,
Но с отвагой стих начну.

Вспоминаю детство смутно,
Нежность материнских рук.
Как же было в нём уютно,
Всё чудесно так вокруг.
В колыбели засыпая,
Слышать сказку с уст родных,
Словно как в частичке рая,
Спать, не думать про иных.
И на утро голос мамин:
С добрым утром, мой сынок.
Сонными ещё глазами
Видеть, что не одинок.

Время шло, сменялись годы,
Становился я взрослей.
Затевал порой невзгоды,
Думал, что за мать умней.
Обижался я напрасно,
А ведь сам был виноват.
Говорил, что всё мне ясно,
Был немножко грубоват.
Вредничать любил порою,
И обманывал ни раз.
А теперь со всей душою,
Написать готов рассказ.

Для тебя всегда ребёнок,
Хоть уже семнадцать лет,
Что когда-то из пелёнок
Вылез на бескрайний свет.
Говорю тебе спасибо,
Мало этого совсем,
И пускай не жил красиво,
Знаю: трудно было всем.
Я всё чаще замечаю,
Седину твоих волос,
Детство с грустью вспоминаю
Задаю себе вопрос.
На глазах твоих усталость
И морщинки на лице.
День за днём подходит старость,
А в итоге что в конце?