Живой

Вот, опускаешь глаза при ней
и становится всё длинней
речь, которую ты сказать собирался ей.
Как вдруг окажется мало слов
и покажется, как назло,
что, быть может, она права – это не про вас.
Но есть неполных 17 лет,
недопитое на столе,
всё разбросано – тут и там –
в общем, красота.
И больше спорить вам не о чем,
и борьба сведена к ничьей,
и расклад ваших тел таков, что не надо слов.

Ну, разве ты это не помнишь? Вот лишь –
немного, что было так мило. Мимо
мелькают часы, эпизоды, годы,
периоды, даты и дни.
Ты их иногда провожаешь, жаль лишь –
в улыбках, застывших на фото, кто-то
остался строкою «на память» с вами,
а здесь вы остались одни.

Так малочисленно за столом,
перечисленное старо,
ваши люди всё больше там, а здесь пустота.
Но заполняешь её живым,
тем, к чему уже вновь привык,
теми, кто очень нужен вам –
жизнь опять права.
А все, кто были, прибудут в вас,
вот их профиль, а вот их фас,
и что сохранено в душе, не стереть уже.

Ведь это же закономерно, верно?
Что всё неизбежно проходит, вроде,
приходит на смену тех фото кто-то,
кто вам их заменит собой.
И разве бывает иначе? Плачет
она иногда, но о прошлом можно.
И сам иногда слёзы прячешь – значит
ты помнишь, а значит – живой.

                Ноябрь 2012.