По булыжной мостовой, по февральскому туману,
Я спускаюсь рано-рано к опустевшему подвалу.
За прокуренным столом - ты – усталость без упрека,
Рукавом уткнувшись в щеку, будешь думать о своем…
И тихонько подойдя, и усевшись где-то рядом,
Я тебя окликну взглядом, слова вслух не пророня.
Не желая говорить, ты уходишь от ответа:
«Где-то были сигареты, ты не хочешь покурить?»
И, закрыв глаза, паришь, где-то далеко отсюда,
А в окно заходит чудо – сонный утренний Париж…
утро
© Copyright: Ольга Галат, 2013
Свидетельство о публикации №113040202391
Свидетельство о публикации №113040202391
Рецензии