Там, наверху – мудры, печальны, пылки –
они уже написаны, напи…
Но хоть один попробуй подцепи –
как скользкий гриб от неуклюжей вилки
он бегает, всё время норовя
упрыгнуть на пол, на штаны, на скатерть,
как будто дразнит, негодяй, тебя…
И ты уже кричишь: да стой же, хватит! –
Ага, попался ! –
сразу тянешь в рот,
чтоб языком трепещущим коснуться –
но чёрт возьми! – гриб превратился в мёд, -
и половина пролилась на блюдце.
Ты наклоняешься (что за дурацкий вид) –
понюхать, подобрать и насладиться –
но вместо мёда там теперь горчица –
она смеётся, дразнит и горит
на языке.
Тогда ты мечешь в рот
всё, всё подряд – и запиваешь брагой.
А после тебя долго, страстно рвёт –
всё на бумагу, братцы, на бумагу.
…Останки эти канут во вчера,
съедаемы бактериями, днями,
водой уйдут и паром воспарят –
и снова станут, может быть, стихами.
О стихах
© Copyright: Александр Спарбер, 2013
Свидетельство о публикации №113040107944
Свидетельство о публикации №113040107944
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.