Сны

Нашли зенит часов настенных спицы.
В урочище, где пестуют меня,
не сразу и без видимой границы
перехожу из прожитого дня.

Переполняясь искорками бреда
из разных мест видений по чуть - чуть,
Сознание листает до рассвета
нелепой околесицею жуть.

Смотрю её закрытыми глазами,
но с ясным взором там, куда проник,
вокруг себя
            от станций с поездами
до полночи, что с полднем в тот же миг.

По озеру дорожкою - и в брызги
из плазмы в шаре под ноги слюда.
Навеянный закат игрою мысли
мгновенно исчезает без следа.

Колышется изменчивою твердью
земля, что будет впредь и что была
где - неизвестно: мимо опрометью
пустыня, лес, гудящая скала.

Прощаний хрип по бороздам стакана
связала лава
             в письма узелком,
где висельников вздохами вулкана
качает Тень, которая кругом.

В каморках, что меняются, как слайды,
в плеяде сообщающихся сфер,
как на удавке щупальцем базальты,
она перебирает интерьер.

Из воздуха, из жерла, из сусеков
( куда забросит случай или страх ),
Витии в миражах под человеков,
и гиды в каучуковых телах,

И те, что льстят, и что бесцеремонны.
Полно их на местечки и посты.
Из них и преднебесные заслоны,
и юдоли предбездные - густы.

Пыль отряхая, лезу из комода,
И, дёрнув парашютное кольцо,
встаю с постели. Утро. Чай. Работа.
Прогулка. Ужин. Книга на лицо.

И ожидаю ( всё - таки не зверь я! ),
что в этот раз увижу добрый свет.
Без подвига, но и без лицемерья
живу и жду, и верю... много лет.