Я собираю мёртвых птиц,
В снегу чернеющих, распятых,
Склоняясь перед ними ниц
За их полёт, лихой когда-то.
То ль сбил их на лету мороз,
То ль голод, то ли клык собачий…
Лежат теперь среди берёз,
Весна их не разбудит плачем.
Зачем мне испытанье это?
Знать, свету нужно тьму узреть…
Должна болеть душа поэта,
Иначе не сумеет петь.
Я собираю мёртвых птиц,
А на меня глядят палаты
Больницы, где меж бледных лиц –
Отец, беды объятьем сжатый.
В руках железка, в лёд вгрызаюсь...
Птиц не оставлю гнить в снегу.
Коль лика смерти не пугаюсь,
То близким жизнь продлить смогу!
Я собираю мёртвых птиц,
Как похоронная команда –
Бойцов, что из глазниц-бойниц
Бьют по врагу последним взглядом.
А если это рока знак,
Что путь мой оборвётся вскоре,
Мне пасть бы в радости – не в горе,
В полёте, с песней! Только так…
31 марта 2013 г.
Я собираю мёртвых птиц...
© Copyright: Светлана Байбородова, 2013
Свидетельство о публикации №113040106555
Свидетельство о публикации №113040106555
Рецензии