Старинный посох изнемог
над бесконечностью дорог.
И догорает.
Вдоль тёмных и глухих ворот
со лба и плеч пылится пот.
И прорастает.
Вслед волочится край платка,
и судорожный всхлип глотка
с ладони горькой.
Под чистой жилкой тлеет мрак,
бело от думы на висках.
А света сколько!
И затрепещет,как свеча,
прозрачно-узкая рука.
И крест наложит.
Её глаза,как образа,
скорбят у каждого окна.
Ещё век прожит.
Россия!
© Copyright: Тихонова Ярослава-Любовь Вячесла, 2013
Свидетельство о публикации №113040105383
Свидетельство о публикации №113040105383
Рецензии