Старые письма

Небо с овчинку... не больше, не меньше.
Кто-то придумал отличную фразу,
Чтоб стало ясно, ты слаб, ты повержен
И перешел в непривычную фазу.
Больше не будет как прежде. Беда!
В дом просочилась она откровенно
И в нем не будет как было всегда
Тихо, надежно, тепло, неизменно.
Ты еще долго домой возвращаясь
Будешь привычно кричать"Я пришла!"
Снова и снова к беде прикасаясь,
Что место мамы твоей заняла.
Будешь беду видеть в кресле, в кровати
И, как-то, раз открывая чулан
Ты обнаружишь за стопкой печати
Старый и пыльный как мышь чемодан.
В нем будут письма, которые сразу,
Словно руками беду разведут.
Письма - признанья, из них помню фразу
"Я, словно лес, где цветы не растут,
Темный и мрачный без солнечных бликов,
Мохом поросший и дикой травой,
Дико растущий из сказочных мифов,
Где нет надежды на встречу с тобой..."
Старые письма прекрасных признаний,
Чистой, красивой любви двух людей,
Тайных желаний, мечтаний, страданий,
Долго хранящихся, тысячи дней.
Долго жила в этом стареньком доме
В письмах истлевших большая любовь.
И растворилась беда на просторе
Грусть мне оставив и странную боль.
Сколько я здесь проживу и не знаю.
Письма сожгу и седой чемодан.
Я еще больше люблю свою маму
И так надеюсь на встречу их ТАМ.