Под флейты крысоловов

Нам  говорят:  поэзия глупа,
Поэты — неудачники по жизни,
И песни наши не нужны отчизне.
Искусно управляема толпа!

Народу больше  не нужны Пророки,
Истории фальшивые уроки,
Дороги Ниоткуда в Никуда,
И непригодные для жизни города,

И разорённые до нищенства деревни!
И мы опять, как в мудрых  сказках древних,
Детьми  послушными за флейтой Крысолова
(и двадцать пятым кадром)  идём по Кругу снова,

        Чтоб оказаться в том же месте, в тот же час,
        Где столько раз обманывали нас...
        Искусно управляема толпа!

И с прозой тоже обстоит неважно ;
Прошла пора носителей бумажных,
Мы ищем правду сутками в Инете,
И выбираемся оттуда на рассвете,

        Чтоб оказаться в том же месте, в тот же час,
        Где столько раз обманывали нас....
        Искусно управляема толпа!

Дурачат ловко нас эфирные шуты,
Зомбируют рекламные щиты.
Тасуя старую колоду депутатов,
Мы голосуем за «новых» кандидатов,

        Чтоб оказаться в том же месте, в тот же час,
        Где столько раз обманывали нас...
        Искусно управляема толпа!

И «несть пророков нам в отечестве своём»,-  
Под флейты Крысоловов мы поём.