Дорогая, как это печально!
Мы ещё летаем, но уже
крылья так помяты за плечами, -
словно атрибуты неглиже.
Знаю, что меня ты любишь так же –
я люблю тебя ещё сильней.
Но, боюсь, что ты меня однажды
не запустишь… выше простыней.
Может быть, ты всё ещё наладишь
и смогу ходить я по земле.
Душу на спине моей разгладишь
и разок прокатишь…на метле.
Но не будет райского полета.
Ангелы на мне поставят крест.
И, стараясь сотворить хоть что-то,
буду я тебя глазами есть…
буду глину мять до изнурения,
одержимый, как Огюст Роден.
Всё это включу в стихотворение,
чтоб не забывался этот день.
Чтоб переживания позора,
униженья, жалкой суеты
не прошли бесследно – слишком скоро…
Ах, какие были розы, …Ты…
Исповедь Атнетопми
© Copyright: Радик Гимранов, 2013
Свидетельство о публикации №113033104885
Свидетельство о публикации №113033104885
Рецензии