Как ветерок душа его,
Как острие – слова.
Но, видно, сердце не умыть
Слезою добела.
Метёт позёмкою метель,
Седеет голова.
Замкнулся круг на внешний день
И тянет удила.
Она прекрасна, как закат,
По-своему смешна.
Строга бывает не всегда,
Но для себя – права.
Клубятся дымом огоньки
У отблесков игры.
Хотя тела так далеки,
Не гаснет свет искры.
И мне и ей посвящается
© Copyright: Иван Александрович Тимофеев, 2013
Свидетельство о публикации №113033101540
Свидетельство о публикации №113033101540
Рецензии