Нас песни умерших поэтов,
Опять толкают на безумства.
И будоражат они где то,
Забытые слова, и, где то чувства.
У каждого свои, скелетом в шкАфе,
Стоят, довлеют над тобою.
Но знаешь ты, они лишь Песни,
Реалий ведь они не стоят...
И в новь, включивши спозаранку,
Сидишь, и тащишься тихонько.
Ведь к тайне душ, у гениальнейших поэтов,
Ты, не приблизишься, нисколько...
Гарри Мур - Этот блюз все еще для...
© Copyright: Вайт Фокс, 2013
Свидетельство о публикации №113033101479
Свидетельство о публикации №113033101479
Рецензии