спит Прозерпина

спит Прозерпина…  на её голове из цветов венок…
словно капли кровИ по телу  разбросанные лепестки… в тонком бокале   маковый сок,  черные зерна  повсюду  от сглаза..
(для доброго глаза - резки … )
видится сон,  мелькая, кружатся алые платья,
там платят…
монетой,  загубленной рваной судьбой, слезами фламенко под четкие ритмы, стирая молчаньем  оттенки недавней цыганской битвы :ножами, глазами, острыми языками…
пламя в сырой сердцевине…
греет края, сжигает до тла, падает воском горячим, стынет… «и присно и ныне…»  кто-то шепчет молитву сухими губами, может, его услышат, может,  удастся выжить… лишь бы не помнить того огня…
прибиты  волной алые паруса:  тряпочки, клочья, истлевшая ветошь…  выцветший август, пустые глаза, бывшие раньше   солнечным летом. «веришь еще?»,  шорох в камнях песка… выше… в небо … топот копыт… стаккато…  ветром срывается слово и шарфик с плеча, вплетаясь розовой лентой в закаты…
красная полоса…
тонкий сосудик дорожкой под кожей. спит Прозерпина.  сладость и горечь тая, Церера поет, тихо, сон не  тревожа,  маленькой дочке : «лапонька,  девочка, маковка   ты моя….»
покой опускается…  зернышки в землю,  а в звезды - цвета….
маково поле укрыто Морфеем.