(к вопросу о потере Крыма)
Терпкий, до одури, запах иода,
чёрно-зелёная нить прибоя,
будто бы горного привкус мёда
под непосильную соль гобоя.
Но акварелью написан полдень,
можно рукой горизонт потрогать.
Как запятые, наивны волны.
Кто теперь помнит их дерзкий грохот?
Как? Мы прощаемся? Это значит —
кто-то в оркестре смертельно болен?
...Всадник безумный по полю скачет.
Он, наконец-то, собой доволен.
Территория
© Copyright: Ларионов Анатолий Павлович, 2013
Свидетельство о публикации №113033100113
Свидетельство о публикации №113033100113
Рецензии
Нравится!
Помнится мне на этом стихе много лет назад я впервые сделал тебе замечание - насчёт соли гобоя. С тех пор поумнел...
;))
Михаил Галин 2 17.04.2013 12:29 • Заявить о нарушении
Помнится мне на этом стихе много лет назад я впервые сделал тебе замечание - насчёт соли гобоя. С тех пор поумнел...
;))
Михаил Галин 2 17.04.2013 12:29 • Заявить о нарушении