Синица в кулаке

мечты умирают в тепле дотянувшихся рук
и долго живут в недоступности звезд и планет,
которые если и гаснут, бледнея к утру,
то только затем, чтобы к ночи накапливать свет.

и, стиснув синицу до хруста в тугом кулаке,
и с гонором плюнув во след журавлю в облаках,
любой однорукий мечтает о новой руке
и знает о том, что не вырастет эта рука.


Рецензии
Про "накапливать свет" интересно, но это поэтический романтизм.
Сам знаешь, что гаснут звёзды не для того, чтоб накапливать,
а по причине смены ночи и дня.)
Избитая тема, но две финальных строчки приподнимают стишок.

А вот ещё сегодня прочитала вариацию:

эргономичные синицы
так здорово лежат в руке
а в журавлях сплошные ноги
и неудобный острый клюв
© Олег Олег

Ольга-Верн   26.07.2015 00:48     Заявить о нарушении
Ну куда ж без ево, поэтическово романтизьму-то!:)
Изо всех сил пытаюсь избавиться от псевдопоэтского разглагольствования.
Иногда удается...

)))

Сергей Миньков 2   26.07.2015 00:59   Заявить о нарушении
Наверное я скорее прозаик, публицист.

Сергей Миньков 2   26.07.2015 01:00   Заявить о нарушении
Это я тебя сейчас читаю.
Прозаик-публицист да, процентов на 70.
Но поэт пробивается сквозь этих товарищей, как бы они его не заслоняли своими мощными туловищами. А ты ж ему помоги иногда. Скажи: "Ребята, ну вы чо?"

Ольга-Верн   26.07.2015 01:05   Заявить о нарушении
А вот как раз и нашла в тему:

Я вижу его –
молодой и красивый,
беспечно дурачась идет над обрывом.
Шагает по кромке,
по самому краю,
смертельной опасности не замечая,
“Мишель” напевает и машет руками,
а где-то внизу,
уже стронулись камни…
еще два шага, два аккорда, две строчки
и лопнет звено ненадежной цепочки
и время скукожится в липкие ночи,
набухшие ужасом и одиночеством…

Кричу я сквозь время
с обидой, с надрывом:
Уйди от обрыва! Уйди от обрыва!..

Не слышит…
Идет себе неторопливо.
Вся жизнь впереди!
и конечно счастливая…

© Copyright: Сергей Миньков 2, 2013

Ольга-Верн   26.07.2015 01:07   Заявить о нарушении
Ну вот как раз ещё один твой герой - вот он и есть неистовый публицист.
А таких много, Серёжа. А тех, кто над обрывом летит мало.

Мозги заплыли слоем лени,
стремлений в черепе моём
намного больше, чем объем
последующих воплощений.

Люблю пластмассовых зверей,
они как суть моей натуры –
ни сена им, ни отрубей,
от них же – ни мясца, ни шкуры.

Такая уж на мне печать –
от первого "агу", до тризны
ворчать, плеваться и торчать
занозой в заднице отчизны.

Ольга-Верн   26.07.2015 01:26   Заявить о нарушении
Ого! Вот это ты пролопатила, мать!:))
Я вот сейчас задумался... Никогда особо не интересовался тем, что называется поэзией, хотя читал запойно, бессистемно, всегда и везде - где только можно и нельзя. Даже на уроках, даже с фонариком под одеялом.
С четвертого класса и практически всю жизнь вел дневник. Худо-бедно отточил какой-никакой литературный навык, он очень пригодился мне, когда, вплотную занявшись гитарой начал что-то рифмовать под Высоцкого. Дворовой шансон, к счастью меня не фпечатлил, а от Высоцкого я плавно перетек на сочинительство "рыб" для школьного ВИА - писал свои тексты на мелодии Битлов, Роллингов, Червоных гитар. Потом просто появилась какая-то неосознанная тяга к сочинительству рифмованных опусов. Для себя. Почти никому не показывал и никогда не пытался опубликовать. Вряд ли я сам себе смог бы объяснить: для чего я это делаю...
Если бы судьба не свела меня с Лёхой на одном из музыкальных форумов, я так никогда и не отважился бы што-нить бубликнуть.

Сергей Миньков 2   26.07.2015 14:49   Заявить о нарушении
Я здесь, поэтому прочитала коммент и могу быстро ответить.
Всё это понятно по твоим текстам. Это путь большинства - начинать именно так.
И так же продолжать.
Но.
В тебе сидит поэт и очень крепкий. Но, понимаешь, вот твои публицисты-политики его заслоняют, и он, как бы, стесняется писать о чём-то другом. Ведь проще написать на злобу дня, эмоции здесь все на поверхности лежат. И аудитория подготовленная приветственно понимает и принимает. Таким образом, тексты становятся "искусством для народа". А есть "искусство для искусства". Помнишь этот извечный спор? - что важнее? Но разделять эти потоки необязательно. Если автор хочет быть максимально понятым - одно, если автор залезает в метафизические дебри - другое. В первом случае, автор может скатиться в популизм, во втором - вынесет мозг себе и другим. Но в плане развития в поэзии всё возможно, на то она и есть экспериментальное поле.

Я хочу
быть понят
моей страной,
А не буду понят –
что ж,
По родной стране
пройду стороной,
Как проходит
косой дождь.

В. В. Маяковский

Из пишущих гражданскую лирику мне нравится Николай Рубцов, а из современных - Николай Зиновьев:

Николай Зиновьев

***

У карты бывшего Союза,
С обвальным грохотом в груди
Стою. Не плачу, не молюсь я,
А просто нету сил уйти.

Я глажу горы, глажу реки,
Касаюсь пальцами морей.
Как будто закрываю веки
Несчастной Родины моей…

ИСХОД

От мира — прогнившего склепа, —
От злобы, насилья и лжи
Россия уходит на небо,
Попробуй её удержи.

Это настоящая, чистая, смысловая поэзия. И актуальная. Но актуальность её не принижает, а делает слепком нашего времени. Высоцкий тоже - в контексте того времени. По таким текстам можно историю изучать, как по мемуарам и документам.
Это же лучше, чем по переписанной сотни раз нашей "истории" в учебниках.
Твоё стихотворение "Май 60-х" - в десятку. Фотография или картина. И очень живая.
Можно сказать - стоп-кадр.

Маяковский, конечно, тоже гражданский поэт, но и не только же.
Он, пройдя через футуризм, отточил образы и главное - рифмы.
У него много авторских рифм и мастерски всё он это делает.
Лирика у него тоже цепляет. Таким образом, если представить Маяка в виде бильярдного кия, то он попадал в пирамидку, разбивал её, и шары катились сразу в две-три лузы.

Я хочу одной отравы -
пить и пить стихи.
Маяк. «Флейта-позвоночник».

Здесь созвучно с мыслью Бродского о зависимости от слова (из нобелевской речи).
Все мы впадаем в эту зависимость. Но:

"Графоман пишет как попало о прекрасных вещах, талант пишет прекрасно о чём попало". Юлиан Тувим

Прекрасно, не значит всегда красиво, ты это и сам понимаешь.
А как тебе эта мысль?

"Наш внутренний мир реален, быть может, даже более реален, чем мир, окружающий нас". Марк Шагал

Это я к тому, что себе не наврёшь (но некоторым удаётся))), и от себя пишется честно. А окружающий мир можно увидеть по-разному, в зависимости от цвета очков и собственного восприятия.

Соглашусь с известной мыслью, что автор, находящийся в поиске, неизбежно, приходит к одиночеству, как к возможности накапливания собственной энергии.
Энергия накапливается во сне (физическая), ментальная - в тишине и одиночестве.
Если человеку не хватает энергии, он идёт в люди - там подзаряжается, берёт от других - одобрение, обсуждение, внимание к себе. Или отдаёт, если у него излишек.
Всё дело в том, сколько у него собственного потенциала и какие источники пополнения. Поэтому для кого-то губительно поверхностное общение - распыление, для кого-то полезно - вдохновляется внешним. Отсюда и бродячие сюжеты и разные интерпретации, вариации, оранжировки. И даже - постмодернизм, как крайность.

Если ты не уверен в себе ("Если бы судьба не свела меня с Лёхой на одном из музыкальных форумов, я так никогда и не отважился бы што-нить бубликнуть".) значит, твой путь искать поддержки.

Но у тебя есть личная потребность: "Потом просто появилась какая-то неосознанная тяга к сочинительству рифмованных опусов. Для себя. Почти никому не показывал и никогда не пытался опубликовать. Вряд ли я сам себе смог бы объяснить: для чего я это делаю..."

Мне видится это самым важным. Без этого просто невозможно сесть и написать что-либо. Вот для себя хоть.
И ещё мне кажется, что эту мотивацию лучше сохранять, тогда ничего не страшно.
Ты, как бы, сам с собой соревнуешься, без оглядки на кого-либо, а только внутренний редактор твой поправляет. Ну и ещё не писать без повода - тоже помогает сконцентрировать энергию. Куда её направить - это авторское личное дело, это уже вектор, как я говорю. Потому что писать многие могут хорошо - отразить действительность, а создать свой язык, героев, мир - мало кто.
Это так называемая - "новая реальность". Мне не очень нравится термин, но другого не придумали пока. В принципе, я с ним согласна в том смысле, что отдельное стихотворение - вход или портал в другое измерение. Ты, как бы, выходишь из своей кухни, вот этой всей обыденности, привычности и банальности и пытаешься что-то другое нащупать, увидеть. Помнишь, как в том твоём стишке "Жертвы урбанизации"? ну и... это самое интересное для моего читательского внимания, сам понимаешь, что отражать реал могут почти все, а себя внести в новую картину не каждому удаётся. И что-то удивительное в привычном заметить.

Есть ещё одна крайность в таких экспериментах - впадение в косноязычие, излишняя игра словами и смыслами, изобретение неологизмов как самоцель, увлечение звуком (звук ведёт, аллитерации густо ложатся, техника начинает рулить - слово ведёт человека, или просто поток сознания...) Всё на любителя, конечно. А потом читаешь и думаешь - и шо? Ну окромя звучания? Хотя и красиво бывает, не спорю.

"Из наслаждений жизни
Одной любви музыка уступает
Но и любовь - мелодия..."
А.С.Пушкин

Смотри, как соединил - любовь и музыка. Поэзия и вектор в ней.
А кто-то про тёщу пишет, ну такое всё - бу-га-га. Тоже есть свои читатели.
Или про смерть-войну. Вектор - это твоё основное направление - идеология, какбэ.
Повторюсь, что описательщина, даже очень хорошая - множественная вещь.
Вектор - единичная. Поэтому самые продвинутые поэты имеют что сказать и как.
И уже редко прибегают к помощи лирического героя, либо сливаются с ним.

Сегодня нашла в контакте:

"Всякий глубокий ум нуждается в маске".
Фридрих Ницше.

"Разве ты не знаешь, что рано или поздно ударит час полнощный, когда каждый должен сорвать маску?".
Сёрен Кьеркегор.

Ещё сюда подвешу стихотворение Варлама Шаламова, я его раздраконила на цитатки в своём цикле про поэтов, а полностью выглядит оно так:

Варлам Шаламов

Стихи – это боль и защита от боли,
И – если возможно! – игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.
Стихи – это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство –
Его чудодейственна роль.
Стихи – это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои – все равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.
Стихи – это тот дополнительный градус
Любых человечьих страстей,
Каким накаляется проза на радость
Хранителей детских затей.
Рецептом ли модным, рецептом старинным
Фармакологических книг,
Стихи - как таблетка нитроглицерина,
Положенная под язык.
Среди всевозможных разрывов и бедствий
С облаткой дежурит поэт.
Стихи – это просто подручное средство,
Индивидуальный пакет.
1973

Здесь, сразу несколько определений, выбирай что тебе ближе.
Я сейчас подборку делаю из твоего, потом посмотришь. За один раз не управлюсь, ещё приду.

Ольга-Верн   26.07.2015 15:55   Заявить о нарушении
Вот ещё прочти у меня, как будет время. Не зря ж потела:
http://www.stihi.ru/2013/09/18/872
Только рец туда не пиши, не для того ссылку даю.))

Ольга-Верн   26.07.2015 16:05   Заявить о нарушении
Ого! Слушай, Оль, далеко не с каждым челом у меня возникает желание посидеть за чашечкой крепкого кофею и поговорить обо всем на свете! Откровенно, как на духу. Без позерства, лихачества и выстраивания глазок. Вот с тобой бы я посидел. И с Лёхой тоже... Умнючие вы ребята)))

Сергей Миньков 2   26.07.2015 16:38   Заявить о нарушении
С этим у меня проблема. Говорю, как на духу тоже.
Я устаю. Вот пост написала большой и вымоталась.
А чтобы восстановиться, мне нужно музыку послушать, либо почитать что-нибудь, либо фильм посмотреть. В общем, мне картинка нужна и звучание.
Это мои источники энергии. Ещё природа, коты и мороженое!
Всё на сегодня. Я потом тебе напишу по мере чтения.

Ольга-Верн   26.07.2015 16:44   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.