Три часа пятьдесят девять минут

  Книги из библиотек. Сколько по одной из таких книг прошло взглядов? А каким цветом глаза были у тех людей? Скорее всего, большинство из читателей имели тёмный цвет глаз, а может, светлый. А вдруг у всех были зелёные глаза? Вряд ли? Да, верно, вряд ли. На какой строчке каждый из них переставал читать, и совпадали ли эти строчки у некоторых? Какие чувства испытывали те, кто прочитал эти, предполагаемые, пятьсот страниц? И испытывал ли каждый чувства или же был безжизненнее камня? Любил ли кто из них запах книг, и пахла ли та самая книга? Был ли они в уютном помещении, держа переплёт книги в руках? Узнавали ли они в прочитанных строках себя? Знали ли автора сего творения или же им это было безразлично? Кто в какое время читал? Чаще вечером или днём? Может, глубокой ночью? Быстро ли читали эту книгу, или же она пылилась на полке? Повлияла ли в будущем на них книга или моментально стёрлась из памяти, не оставив и следа...
  Да, порой эти вопросы врываются в мою голову. Чаще всего на такие вопросы меня наталкивает какая-нибудь находка в книге, допустим, записка, ещё лучше - гербарий. Я просто обожаю находить в книгах что-то, оставшееся от предыдущего читателя. Пусть даже клочок бумаги и непонятные на ней слова, выведенные ручкой, в которой заканчивалась паста, или закладки, которые могут быть самыми разными. Однажды я нашёл золотистый фантик от конфеты на двести семьдесят шестой странице. А как приятно находить гербарии! Особенно зимой. Я и сам порой оставляю что-нибудь в книге, может, следующий, кто прочитает книгу, задастся точно такими же вопросами, а может, вовсе упустит находку из виду и не придаст ей значения. Но на эти вопросы я никогда не узнаю ответы.
  Я останусь человеком с тёмным цветом глаз, который читает вечером, а зачастую - глубокой ночью. Человеком, который забросил в свой фонтан монетки из вопросов за минуту до наступления утра. В три часа пятьдесят девять минут.

29.03.13