непережиток прошлого. last flowers to the hospital

иногда мне хочется верить, что люди по-прежнему любят уют.
и руку, дающую благо, все чаще гладят, и реже бьют.

- а потом я просыпаюсь. птицы уверенно не поют.
потому что за окнами март, а снега насыпало по колено.

все сидят по барам, по клубам и кабакам.
город тихнет, подтаявший по бокам
и истина улыбается пьяным и дуракам,
собирающим карму для поколений.

иногда мне хочется верить, что искренность - не порок.
и возвращаться всегда легко - всего-то переступить порог.

- а потом я просыпаюсь. одеяло сползает с ног,
и реальность опять накрывает гусиной кожей.

хочется нырнуть обратно, и спрятаться в кожуру,
где не тычут колючие взгляды, слова не полощутся на ветру.
правда - такая штука, что многим не по нутру:
очень больно гложет.

иногда мне хочется верить, что важное - это семья и дом.
и неважно - ты лидер, ведущий, или ведом.

- а потом я просыпаюсь. и сон, как всегда, бредов,
очевидность - грустна и все более чем ничтожна.

небо приобретает оттенок, невнятный, как будто грязь.
между тем, что мы мыслим, и что происходит - всегда есть связь.
так вот можно проснуться однажды, и, удивясь, -
оказаться прошлым.