Потрескалась на солнце кожа патронташа,
Сандал на рукоятях вытерт до борозд,
Слов на стволе теперь не прочитаешь даже -
Резьба истёрлась, или близорукости прирост.
Не те уж руки, и суставы, временами,
То болью сводит, то расслаблены без сил.
Патроны, знаешь, в барабан не прыгнут сами,
Но ты о помощи ни разу не просил.
Всё та же пыль, песок приносит ветер.
Всё та же прерия пустынная вокруг.
Урод хтоничный, что для крыс в авторитете,
Хрустальный шар не выпустит из рук.
Он где-то там, он на балконе башни
Всё смотрит вдаль, в надежде на финал.
И ты дойдёшь, забудешь день вчерашний.
Ты сам себя, как будто бы, нагнал.
Истории, которой есть начало,
Не видно ни конца ни краю, нет.
И, что же там лучи миров ломало,
И что перекрывало розы свет,
Кто знает?
Циклично
© Copyright: Михаил Скотт, 2013
Свидетельство о публикации №113033000837
Свидетельство о публикации №113033000837
Рецензии