Я стихи пишу, не зная,
Как рождается строка.
Я их, как бы, соскребаю
С тонких стенок «котелка».
Видно, чем-то зарастает
Мой нехитрый «котелок».
Если ж что-то созревает,
Помогает мне «скребок».
Он всё тщательно подрежет,
По сусекам поскребёт
И слова любви, надежды
Снова в строчки соберёт.
Раньше было всё иначе,
Обходился без «скребка».
Нынче не легка задача,
Трудно пишется строка.
Трудно с мыслями, словами.
Это возраста вопрос.
И «скребок» мой - моя память
Побеждает мой склероз.
Моя память
© Copyright: Сергей Трембицкий, 2013
Свидетельство о публикации №113033007724
Свидетельство о публикации №113033007724
Рецензии