Сосед

   А.Тишкову

А на десятом этаже,
под накаленной черепицей,
жил налегке,как мох и птица,
один мудрец,старик уже.
     *   *   *
Он чертит палочкой крючки,
и по утрам играет в бисер.
Он независим,независим,
как независимы очки

от глаз его.Он двести жизней,
как бисер,нанизал в одну.
Очей его горящих живость
могла б и демона вспугнуть.

Но Фауста сыграл он раньше-
труды его в пыли стоят.
А нынче-божий одуванчик!-
играл всех демонов подряд.

Клубами облака расцвечен,
он-белый.
        И тогда горит
спектральной радугою вечность,
которую он сам творит.

То голубее незабудок
его страдания и страсть.
И пусть вас обуяет страх,
красавицы в кудрях и буклях!

То краской серебра окрашен,
он благороден-чист и нем:
на землю облетает снег
с каких-то невозможных башен.

Ну,а чернее черноты
бывает ли старик сей мудрый?
Он-щедрый,и смертельной мукой
из сумрака прядёт цветы.

Но страсть в нём-Господи!-жива!
Такая страсть в такие годы!
Так импульсивна-до икоты!-
И жестока,как жернова!

И потому он,как больной.
И в довершение к портрету:
старик был попросту Поэтом,-
любовью болен и   луной.