Сжималась линия судьбы
Под цепким взглядом хироманта.
Душа, стеная от мольбы,
Желала выигрышной карты.
Ладонь дрожала, словно лист,
В смущенье трепетной осинки.
И вязью линии сплелись,
Как в буйных кудрях волосинки.
Был утешительным вердикт,
А слово знахаря бальзамом.
- Жизнь все преграды победит,
Залечит ноющие раны.
И долог будет жизни путь,
А чаша счастья не прольется.
Пройдет тоска, исчезнет грусть,
Любовь заблудшая вернется.
Елей на сердце подливал,
Сметая цепкие сомненья.
А разум дико ликовал,
Предвестник близкого томленья.
Сменилась музыка в душе,
Тревога канула в пучины.
Как рай в уютном шалаше
Светился в пламени лучины.
На крыльях веры и любви,
В полете трепетало тело.
… визг тормозов, лицо в крови.
И к небесам душа взлетела.
Хиромант
© Copyright: Потомок Святорусов, 2013
Свидетельство о публикации №113033004534
Свидетельство о публикации №113033004534
Рецензии
Каждый год под сукно на каленый сургуч безвозвратно в архивы спускаются листья.
Их не счесть, на ладонях их спрятана смерть, в них нет страха, не боли лишь памяти числа.
Воздух сладок – от тления мертвых страниц, ветер в пыль превращает чужие посланья.
И горит горизонт, судьбы падают ниц, искры в ночь, звезды вниз в молчаливом прощанье.
И бесстрастно на стыке далеких миров хиромант собирает застывшее время -
Пазл за пазлом из символов, знаков и слов на запястьях листвы - жухлой памяти бремя.
Он не ищет придуманных правил ЖИВЫХ, позволяющих вспомнить присутствие РАЯ,
Он плетет бесконечность из истин простых и пространство всегда огибает по краю.
Мне не ведомы мысли, что скрыты в мирах мягкой тенью летящих на стылую землю
Знаю точно, что время источит их в прах и весной возродит почек цвет на деревьях.
И опять на востоке спускаясь в закат, хиромант будет пальцами гладить прожилки
Перечитывать судьбы на свежих листах, добавляя в архивы «ушедших» пожитки.
Я редко чувствую вибрации при прочтении.... сегодня испытал....
СПАСИБО....
всех благ....
Прокста 02.06.2014 17:18 • Заявить о нарушении
Их не счесть, на ладонях их спрятана смерть, в них нет страха, не боли лишь памяти числа.
Воздух сладок – от тления мертвых страниц, ветер в пыль превращает чужие посланья.
И горит горизонт, судьбы падают ниц, искры в ночь, звезды вниз в молчаливом прощанье.
И бесстрастно на стыке далеких миров хиромант собирает застывшее время -
Пазл за пазлом из символов, знаков и слов на запястьях листвы - жухлой памяти бремя.
Он не ищет придуманных правил ЖИВЫХ, позволяющих вспомнить присутствие РАЯ,
Он плетет бесконечность из истин простых и пространство всегда огибает по краю.
Мне не ведомы мысли, что скрыты в мирах мягкой тенью летящих на стылую землю
Знаю точно, что время источит их в прах и весной возродит почек цвет на деревьях.
И опять на востоке спускаясь в закат, хиромант будет пальцами гладить прожилки
Перечитывать судьбы на свежих листах, добавляя в архивы «ушедших» пожитки.
Я редко чувствую вибрации при прочтении.... сегодня испытал....
СПАСИБО....
всех благ....
Прокста 02.06.2014 17:18 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
