Спор на кухне

На кухне опять собрались мы
И спор, как всегда, завели
О том, как же стать независимым,   
О Боге, картинах Дали,

О ценностях, названных вечными,    
О сущности нашей души,         
О том, что зовём человечным мы, 
О подлости, алчности, лжи.

Земные заботы не чужды
Поэтам, творцам, мудрецам.   
Не только простейшими нуждами 
Заполнена жизнь подлеца.   

Вопрос про злодейство и гения –   
Совместны они или нет?
И вновь разделились здесь мнения –
Не найден доныне ответ.

И может ли серым быть белое,
А чёрное вмиг побелеть,
И могут ли струсить вдруг смелые,
А трус за других умереть.

Нам сложно понять, как случается,
Что свет от прекрасных идей
В могильную пыль превращается
Для тысяч и тысяч людей.

До хрипа на кухне мы спорили,
Пока не забрезжил рассвет.
У греков ли, в Библии, в Торе ли
Найти мы пытались ответ…   

Лет двадцать с тех пор пролетело.
Сидим мы на кухне опять.       
Нам вовсе, представьте, нет дела,
Что утро, часов этак пять,

Что вместо каштанов за окнами   
Деревья Нью-Джерси цветут,
Как прежде смеёмся над догмами
И спорим как прежде… но тут.   
   
Про душу, про белое, чёрное,      
Всё те же картины Дали,
Про дружбу, поступки позорные,         
Про то, что маячит вдали.   

Про совесть, любовь и предательство,
Про тех, кто давно за бортом,
Чуть-чуть про стихи и писательство –
Идёт разговор обо всём.

Вопросов с годами прибавилось,
Решений по-прежнему нет.
Нас жизнь, потрепав, не исправила –
Вновь истины ищем секрет.