Улыбнитесь, когда я умер,
Плоть не сверлят изнутри слова.
И правдиво скажут:"Безумен,
Слушал, о чём шепчется трава."
Не смотрел в отражение луж,
В небе для него как-то ясней.
Был обычным в миру муж,
Да отцом для своих детей.
Намозолил руки мастерком,
Чтобы сподручней кирпичи класть.
Обдувался в лицо сквозняком,
Против ветра стыдился упасть.
Расстояний не мерял ногой,
Радуг солнца наблюдая свет.
Стихотворец бесстыдно нагой –
Так видно привычней в расцвет.
Перегруженный возок тащил -
Звонче Сердцу в нагрузке бить.
Внутри лопались жилы, а жил –
Бог научил Любовью целить.
Путешествуя, менял лица,
Ушёл, как опадает листва.
Мыслеобраз если приснится,
Значит, в вечности Душа жива…
Улыбнитесь все, поэт умер,
Полёт начинается с новА.
А был бы Он в меру разумен,
Узнала бы Его синева?
30.03.13
Улыбнитесь, поэт умер...
© Copyright: Геннадий Лобанов, 2013
Свидетельство о публикации №113033003334
Свидетельство о публикации №113033003334
Рецензии