О, этих чудных дней прохлада,
Слетай же с мокрого лица,
Всё позади и вспомнить надо
Пока не чувствуешь конца.
Играют Моцарта - ужели
Я попаду в знакомый сад,
Но всё прошло и лишь качели
Скрипят стихам моим не в лад.
Уже не вспомнить, всё, что было
Лет семь и даже год назад,
Но всё прошло и так уныло
Читает батюшка про Ад,
А я стою непричащённый
Дослушать надо всё - равно,
Ведь мало кто усоп прощенный,
Грешат все часто и давно,
А Рай заброшен, неухожен
И Бог, по доброте своей,
Из Ада забирает всё – же
Грешивших, по чуть – чуть, детей.
30.03.13. В. Багарт
О, этих чудных дней прохлада
© Copyright: Владимир Багарт, 2013
Свидетельство о публикации №113033011731
Свидетельство о публикации №113033011731
Рецензии