Прости

Как видишь ты, я не святой.
Бываю я частенько - злой.
Прости меня, за эту боль,
За то, что сыплю в рану  соль.

Не ангел я, пойми ты это.
Мне не взлететь на крыльях в небо.
Я часто устаю, как все.
И боль свою, держу в себе,

Бывает, что порою выпиваю,
Бывает, лишнего, я знаю.
Шучу, смеюсь, ругаюсь матом.
Себя считаю - мерзким гадом.
Срываюсь иногда - грублю,

Но Боже! Как же я люблю.
Люблю тебя одну, родная,
Моя любовь не знает, края.
Сначала натворю, тебя обижу.

Потом себя за это ненавижу.
И эта боль, что причинил тебе,
В моем сердце ощущается в двойне.
Я пред тобой хочу, как пред иконой,

За все прощения попросить,
За то, что мчусь я по наклонной,
И не ценил за то, что жизнь.
Лишь познакомившись с тобой,

Я изменился, стал другой.
Я цену жизни - осознал,
Хотя наверно - опоздал...
Я с каждым днем сильнее угасал,
И жизнью, как манетою играл.

Я землю колесил - устал.
Но не нашел я, что искал.
Я только опыт обретал,
И жизнь с ошибками, писал.

Мне безразличен был весь мир.
Я сам себе был, командир.
Но познакомившись с тобой,
Я осознал, что я - живой.
Спасибо милая, за все...
Ты жизнь и счастие мое.