Мне изморось нежила пятки,
Когда проходил, невесом,
По всякому лугу, по грядке
И был им не смерть и не сон.
И был им тропинка в залужье,
В котором томится не боль,
А бог, насылающий стужи
Черемух,— уж лучше ли, хуже —
О том не судила любовь.
* * *
Роскошествуй в избытке и подданным дари
Луны хазарской слитки
И солнца янтари.
А я свернусь убого калачиком вдали...
Но дай и мне немного —
Соломки подстели.
И отвечаешь, сальный не отирая рот:
«Кто предан только сабле —
Тот и меня возьмет».
Черемуховый холод
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2013
Свидетельство о публикации №113032907972
Свидетельство о публикации №113032907972
Рецензии