Две недели молчания. АП-58

К нёбу прилипшее мятной конфетой чудо в тебе живет.
Каждое утро ментоловый вкус – веет и дергает щеки.
Если бы, если бы мы и кабы - не были так одиноки,
“Нас”, словно фантик шуршащий, не пнули б в полет.

Дергает веко в привычной синхронности – слаженный тик.
По магистрали венозных артерий плывем летним бризом.
Если бы мы, только бы мы - щеки не дули капризно,
То помирились еще бы вчера, в расставания миг.

Лепим подобье себя не взирая на вкус, цвет и рост,
Греем уставшие пальцы о кружки с горячим глинтвейном,
Ищем давно панацею от скуки в сиропе алтейном,
А за окном?  Две недели молчания - тягостный пост.

Тут, между нами, ментоловый дым оправданий и блажь,
Пустопорожний откат, что забыл свои пальцы в розетке,
И грусть-тоска, что сидит под дождем на оранжевой ветке
Линий метро и галдит откровенную фальшь.

Мы и не ссорились, впрочем, все просто, а просто - весна
Плющит меня, а тебе леденцы подсыпает в карманы
И грусть-тоска, выходя из себя, из себя и нирваны
Все вопрошает: “На кой вы сдались мне? Какого рожна?”

Слышишь, болезная, все очень просто. Весна.