Весь до праха перемолот
Мир моей беспечной прыти,
И корежит звонкий молот
Цепь затейливых событий.
Летописцы онемели,
Я средь них перо отбросил.
Постучали. Не ко мне ли?
Что теперь, весна иль осень?
Вспоминаю, как косили,
За спиной грозили тучи.
Подчиняясь глупой силе,
В руки шел кузнец трескучий.
После баня, сало, водка...
Ночь еще бела, но все же.
Я давно не мальчик, вот как...
Но со мною надо строже.
Чтобы молот в небе замер,
И осталось то, что цело.
Чтобы застило слезами
Глаз за прорезью прицела.
Покос. Чагода. Август 1990 г
© Copyright: Максим Соколинский, 2013
Свидетельство о публикации №113032907525
Свидетельство о публикации №113032907525
Рецензии