Четыре месяца мелькнули, как один. Конверт письма

Четыре месяца мелькнули, как один.
Конверт письма надрезал месяцем-лучом.
...Письмо твоё прочёл...
А на сердце, как встарь, так горячо.
Кричу... Себя Лечу...
Ошибки под-Учёл...
Не жаловался тебе я, а объяснял.
Не верила всему? Так я не врал.
/Хотя, на самом деле, было даже хуже.../
Что объяснять, когда в судьбе
тебе уже ненужен?
Судьба - это покой, рывок, привал.
И новый духо-горный перевал.
Пусть я устал... Горят давно мои ступни.
И выхожу всё меньше, молча, на природу...
Тебе, в стихах, шептал - Со мной, любимая, усни...
Приду я, подожди, приду я, на подмогу.-
И приходил. Звонил. и тосковал.
Советовал, да и тобою так интересовался....
Своей душой, портрет тебя, душа моя, нарисовал.
Любил тебя, смеялся, и наслаждался.
Забыты быстро те лечебные советы...
Не по вине своей, с мечтой, один остался...
Надорваны входные в Рай билеты...
 И в эту полночь, сумраку я сдался...
Мне жаловаться ни к чему.
Стихами, - я в этой жизни часто говорил.
Строфой измучен был я издалёка, с детства.
В стихах кричало, в частый стук,
По жизни, это сердце...
Теперь врачи там рыщут,
Ищут там любви особый клапан...
Когда здоровье, под уклон спешит,-
Дышу на ладан...
Ну, Бог с ним, со здоровием! Да и ладно!
Жизнь хуже всех стихов,
Здесь часто всё совсем не гладко, и не складно!
Стихи, - моя реальная История Болезни.
Там чувства - антигены. Воля к жизни.
Стихи сильнее витаминов, по весне, да и полезней...
Рюкзак стихов давно наполнен, ящик нижний.
Приехал с рюкзаком , и с ним остался, в осень...
Прочтут иные, погрустят со мной,
И суету, на миг, отбросят.
Вздохнут, помучатся. Соседям улыбнутся...-
И тихи чувства добрые ко мне от них зимой вернутся.-
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Март. 29.2013. 02.14-
© Copyright: Григорий Буртаев, 2013
Свидетельство о публикации №113032905492