Мой мотылек... Хайбун...

  Ах, как он юн, этот сероглазый король, этот  властелин ее сердца…
Легко, словно бабочка, она касается его улыбчивых губ, волос, цвета спелой ржи… Томление, грусть овладевают ею, и она замирает, словно боясь расплескать, наполненный его сумасшедшими ласками, сосуд любви… Еще чуть-чуть, и она не сможет отказаться от этого безумно пьянящего напитка…
  Рассвет, словно евнух, вкрадчиво подсматривает в окно, безжалостно сокращая мгновенья, а она все не может надышаться им… 
   Наконец, ресницы его дрогнули…  По комнате ласково разливался запах кофе, смешанный с сигаретным дымом… Она в деловом костюме, такая же неприступная, как тогда, когда он ее встретил впервые… - Тебе, как всегда... с лимоном?
Он улыбается, протягивает руку.  Она мягко отстраняется.
- Просыпайся, котенок... Опоздаешь на работу.
И у самых дверей: - Знаешь, милый… Не приходи больше.
-
мгновенья взор
цветок ласкает.
мой мотылек
зачем летишь к огню ты?
- там смерть