Придавило это небо,
Припекло землёй к груди,
Встала тихая потреба:
Коль не можешь — уходи!
Что-то малое, пустое,
Как букашка, точит твердь.
И глядит лицо простое:
То ли маска, то ли смерть.
Завалило — не подняться
В самых первых полчаса.
И толпятся, и роятся,
И глумятся голоса.
И по следу, и по следу,
И по следу — пёсий гон.
В эту среду я уеду,
Утеку через балкон.
Было, не было — всё лихо,
Если нет свободных мест.
До чего же стало тихо
И погибельно окрест!
Ветры вылижут скрижали,
Слёзы выветрят с лица…
Не такие уезжали
Без билета — до конца.
Чтобы мир да убоялся
Этой кражи? Много краж.
Был — да вот не состоялся,
Не вписался в антураж.
Никаких тебе застолий,
Дело скуки — брать реванш.
Ну, а вы копайте, что ли,
Ваш туннель через Ла-Манш;
Берега соединяя,
Наклепайте супер-труб.
Ну, а я от вас линяю —
Закопайте этот труп.
1996
Мортидо
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113032903004
Свидетельство о публикации №113032903004
Рецензии