Во дворе трава

Девушка... платье…откровенный фасон…
Шелест длиннющих молний…
Просыпаясь, встаешь не сразу, доживаешь сон…
Что-то главное не можешь вспомнить…

На дворе суббота, лето. Трава без дров.
Выходной, не испорченный скороговоркой.
Помахав руками, разгоняешь кровь.
Не спеша, пьёшь кофе, приятно горький…

Холодильник пуст  - только хрен
И аджика.
Покупаешь продукты на рынке крытом.
По пути едва уворачиваешься
От джипа,
В салоне ржанье и долбящий ритм…

У подъезда перехватывает бабушка-соседка.
Не слушая, киваешь, поддакиваешь: «Да что Вы!»
Капнуло на плечо.  Голубиная метка.
Посылка от Бога... Видно, голубь - почтовый.

Над плитой витийствуешь, творишь…
Бывает, иногда такое сваришь!
Рядом крутится кот-воришка,
Глаз да глаз за ним,  тот еще товарищ…

В окне промышленность атмосферу грязнит.
По ТВ - пожары…Недружеская акция в Варшаве…
Их хорошего – победил на выезде Зенит.
С передачи Кержакова забил  Аршавин.

Напеваешь - оптимизм твой неистребим.
Дринк… Раздумье…Колечко дыма… 
И, поскольку любимая  живёт с другим,
Набираешь номер нелюбимой.