Пальцы строк ломает болью
Ненаписанных поэм
И плюётся правда кровью
В глухоту надменных стен.
Что поэт? Как пьяный плотник,
Бьёшь упрямо гвозди слов
В полусгнивший подлокотник
Одряхлевших городов.
Только дворники смеются,
За щербатостью оград,
Не ручьи, а слёзы льются
Тех, кто был когда-то свят.
Наизнанку шубы греют
Над холмами облака;
Туз на спину мне приклеит,
Чья-то ловкая рука.
Пусть снега следами дышат
Размалёванных богем,
Ничего нет в мире выше
Ненаписанных поэм.
О потаённом
© Copyright: Михаил Буреломов, 2013
Свидетельство о публикации №113032809307
Свидетельство о публикации №113032809307
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.