В белом круге руин
Слеп господин, хром господин.
Наш ли слуга, повелитель, друг?
Выйдем на свет, легион-дух?
Запечатлён, обездвижен, в сон
он погружён и остужен, зонд
наших энергий сверлит мозг,
лоб запечатан, залит воск,
за гексаграммой немой крик:
- Освободи, повелитель, лих
наш легион тридцати трёх!
Нем господин, да и жёлт как воск...
Свидетельство о публикации №113032807941