Кризис среднего возраста

Я сижу у стола и гляжу в оконце.
По полу водит пальцем солнце,
выделяя пыль и фрагмент гарнитура,
коий включает в себя кровать и
книжную полку. Замечу, кстати,
Мастер Гамбс. Губа у меня не дура.

Пыль, впрочем, условна. Скорее, призрак
грядущего, нежели тайный признак
убогих, бессмысленных, подлых эпох.
Равно и древней кровати ветхость
скорее метафора. Ибо на ней хоть
люби, хоть прыгай, а ей всё по х...

Я черчу на бумаге. Выходят лица,
все в левый профиль. Или напиться?
Включить зомбоящик, взглянуть на дуче?
Или просто сходить налево?
Ну хоть ты улыбнись мне, дева!
А, давно не дева? Тебе знать лучше...

Блицкриг среднего возраста. Ужас.
Везде успеть, а чуть-чуть поднатужась,
успеть ещё. И, куда ни кинь,
ровесник с разным успехом тоже
размещает плакат на унылой роже
"Ищу лекарство от вечной тоски!"

Входит в пике мой ровесник или
меняет женщин и автомобили,
ловит удачу руками, ртом,
даже взглядом цепляет. Да ещё,
поймав, придерживает седалищем!
А в глазах его: "Господи, что потом?.."


Да, старик, простой трансформацией места -
И даже весьма пневматичной невестой -
Не отодвинуть конца дороги.
Ведь коль жеребцу рога наставят,
Он благородным оленем не станет,
А станет - и это не парадоксально -
Козлом безрогим!

В общем, как ни держи оборону,
дело швах. Усталые, стонут
суставы и мерно звучит в ушах
"Поэма с героями". Будем знакомы:
Здравствуй, инфаркт! Привет, аденома!
Шагаю
 в грядущее,
       чеканя
           шаг!