***

Я разбитого счастья осколки
неумелой рукою не склею,
как летящая утром позёмка,
призрак страсти ушедшей белеет.

Как прощается, падает снег,
безмятежной любви красота,
струйкой тонкой стечёт по спине,
чья вина, что весне не настать?


Рецензии