Хитросплетения
На стенах – тени. Хохот стих.
Застенчив, словно неврастеник,
и астеничен новый стих.
Усталый старый виночерпий,
стеная, бродит по селу,
пустым ковшом в пространстве чертит,
склоняя нас к добру ли, к злу…
Свобода воли поневоле
покинет кладбище тоски,
и светлый слог – антоним боли –
пройдёт сквозь терние строки.
Свидетельство о публикации №113032805782