Смех

Знаешь, умирать совсем не страшно.
Просто наступает сон, апатия
И слезает лак с ногтей накрашеных,
Стынет кофе, джинсы вместо платьев.

А потом начнешь писать стихи -
Недописьма недопосвященным.
Ну а им плевать. Им все хи-хи.
Даже то, что кто-то в них влюбленный

Спичками сжигает по кусочкам душу,
И молчит о том, что очень важно.
Чья-то не жена изменит чьему-то мужу,
А умирающий рифмой изменит листок бумажный.

А потом он заявит всем без укрытий, прямо,
В настоящем, будущем, прошлом времени,
Что он любил. И, как кошка, лечил всем раны
Своими стихами. Почти Есенин.

А потом он начнет улыбаться. Да, снова.
И глядеть украдкой на улицы из-за штор.
И, вроде как, даже к счастью уже готов он...
А потом снова прошлое. Он вспоминает, что

Черный и белый стали любимые. Хех...
А когда-то синий, в цвет ясного неба днем.

Знаешь, когда умираешь, ты слышишь смех.
Свой истеричный смех.
И все.
Больше нет потом.