Барабан. Ровно три патрона.
Три к шести - то есть, шансы равны.
Первый выстрел. Дыра в иконе.
Отвалился кусок стены.
Барабан раскрутился снова.
Фотография взЯта в прицел.
Бах! А я и не ждал другого -
Мы не вместе. Где новая цель?
В потолок, все равно проснулись,
По-соседски и от души,
Ваш сынуля игрой на баяне,
По утрам меня нервов лишил!
Раскрутился. Крючок... Осечка.
Жаль, сегодня вам повезло.
А теперь нужен свежий ветер,
Значит новый прицел - окно.
Барабан. Боги! Снова осечка!
Буду воздухом затхлым дышать.
А скоро приедут менты и аптечка,
Не дадут мне в игру доиграть.
Что ж теперь интереснее стало.
Шансы где-то один к одному.
Бутыль рома, прицел устало...
Разлетелась - я больше не пью.
Барабан приоткрыл мне дверцы,
Что мне делать, куда мне плыть.
Ведь последний мой выстрел в сердце.
Будет осечка. придется жить.
2 марта 2012
Барабан... или дома за бутылкой рома
© Copyright: Илья Штурм, 2013
Свидетельство о публикации №113032811446
Свидетельство о публикации №113032811446
Рецензии