Из несбывшегося

Я дверь не запер – может, ты вернешься.
О стену мягко опершись рукой
Все так же на пороге улыбнешься,
Как ты умеешь, и никто другой.
Забыл бы я иные неудачи,
Обиды без обид, и сон без снов...
Вот только я не знаю, как ты плачешь --
Дай Бог не знать...
Ни слез, ни горьких слов
Не надо!
Пусть веселым остается
В воспоминаньях тот же образ твой.
Душа открыта --
Вдруг любовь вернется,
Вернет давно потерянный покой.


*   *   *

Как хорошо, что мы не влюблены,
Что сердце перед встречей не трепещет...
Ты мне – такая же, как сотни женщин,
Тебе я – человек со стороны.
Мы можем всё друг другу говорить,
Чего не скажем даже близким людям.
За прошлое друг друга не осудим --
Не нам судить!
Пусть мы с тобой не ждем своей весны.
Пусть радуют случайные свиданья.
Но горла не сжимают расстоянья --
Как хорошо, что мы... не влюблены.


*   *   *

А звали Вас... По-моему, Ирина.
И образ Ваш отчаянно забыт.
Зима. Сугробы. И серьга рябины
Сквозь сито снега, алая, глядит.
Наш старый дом.
Скрипят пустые рамы.
Метет поземка вдоль холодных стен.
И лишь рябина развела руками
В предчувствии недобрых перемен.
А звали Вас... По-моему, Ирина.