Простора
простора
простора
и безо всяких травм
чего-то такого простого
как прорастание трав
чего-то такого дивного
как музыка без прикрас
и слова
хотя бы единого
что словит бессмертия шанс
Мастера умирают, оставляя память, как рану.
В барельефах печали уже их отмечена прыть.
Подмастерья не стали ещё мастерами.
А работа не ждёт. Её надо творить.
И приходят тогда беспардонно занозы.
Потирая ручищи, берутся за всё.
Пока гений стоит, размышляя сквозь слёзы,
Суетливая бездарь стада уж пасёт.
Очень дивный пейзаж: косяками выходят таланты.
Пригибает седьмое небо к себе суета.
С мастерами полегче. Они - как Атланты.
На плечах держат небо. Вот это и есть высота.
Лина Костенко. Умирають майстри. Перевод
© Copyright: Казакова Наталья, 2013
Свидетельство о публикации №113032810295
Свидетельство о публикации №113032810295
Рецензии