Пинки

Пинаем ногами прочтенные нами листки,
Их шорох сухой  забирается зябко под кожу.
Осенний роман  незакончен,  открыт и отложен…
Остывшим лучом солнце гладит последнюю кисть.

Обижен Октябрь. Ненароком коснется лица,
Румяной ладонью каштана ли, грустного клена.
Всерьез уходящая осень заплаканно-сонна,
И падают письма, которые нам не листать.

Запретен наш путь? Или нужно с оглядкой идти?
Чернила краснея, становятся гумусом желтым.
Холодной напрасной обидой душа обожжется,
На этом мощеном добром и надеждой пути…


Рецензии