Когда я буду мушкетером,
Перед походом на войну,
Вскричу, сверкнув орлиным взором:
- Гарсон, несите шаурму!
В таверне мебель по фэн-шую,
И кушать хочется сильней
Кивну гарсону: «Мне большую!
Давай, приправы не жалей!»
Шеф-повар с шаурмою нежен,
И, мясо, шпателем кроша,
Поёт под нос «Тамболянеже»,
И ввысь уносится душа.
Потом, под звуки Марсельезы,
Чревоугодием греша,
Я буду капать майонезом
Из тонких листьев лаваша
Посыплется из рук капуста,
Морковка пристает к рукам,
И сразу станет очень грустно
Что я-то здесь, а кто-то - там
И от стыда краснеют уши,
И мысли крутятся в уму.
Ведь кто-то ест в Полтаве суши,
А я – в Париже - шаурму.
Не для того сражались деды,
Не для того рождались мы,
Чтоб проходили зря обеды,
Чтоб жизнь прожить без шаурмы!
Гарсон, несите шаурму!
© Copyright: Том Анурьев, 2013
Свидетельство о публикации №113032708015
Свидетельство о публикации №113032708015
Рецензии