Китч

Я очень трезв. А вы - унылы.
Так, где же там веревка, мыло?
И где, позвольте, заверенья,
Что тема не достойна пренья?
Где шут, охранник с револьвером,
Перчатки нужного размера,
Бутылка бренди, глаз эскорт,
Кабриолет, аэропорт?
Где моя личная пантера?
И та безрукая Венера,
Что я купил в квартале прошлом?
А, я решил, что будет пошло...
Припоминаю, но неважно.
Я в кресле развалюсь вальяжно,
Примну костюма шелк и лоск,
Чтоб не смущать ваш куцый мозг,
И буду слушать, весь внимая,
Покуда врат небесных рая
Не изъявит раскрыться мир...
Похожий на родной трактир,
В котором матушка когда-то
Плясала, будучи поддатой,
С женатым наглым подлецом,
Что я намедни звал отцом.
Вчера мы поругались, к слову:
Желал он средств, лечений, крову...
Все просадив давно в блэк-джек,
Он требовал у всех ночлег!
Слезам его не потакая,
К вратам проторенного рая
Отправить поспешил отца
И виски вылил до конца,
Крестясь пред отчеством Мадонны:
Ни капли. Даже беладонны.
С тех пор я сутки вижу мир
Пустым как радиоэфир...
А с этих пор вернемся к теме:
Вы все скучны; вы - словно тени!..
И среди вас - простых таких,
Я как Шопен в стране глухих.
Вы одинаковы и наги!
Нет, не буквально, бросьте шпаги.
Ваш череп вытерт изнутри,
Мозг - проще всех сетей Петри.
Вы монотонны и бесцветны,
И ваши речи безответны
Лишь потому, что... да, опять:
Глухим не станут отвечать!