Я жив, а она умерла,
Но слова все ещё выходят
Друг за другом из-под пера,
Откашливаясь на свободе
От смога выцветших перемен,
И снов без вкуса и цвета,
От тяжких взглядов облезлых стен
В обрывках старой газеты.
Из прошлой жизни приходят сны
За мной и за ней - не по адресу.
Всегда есть шанс не дожить до весны,
С приходом в рассудок августа.
И если ты остаешься жив,
С приходом новой секунды,
Значит кто-то смешал чернослив
И рис.
Звук из ниоткуда
Мне сказал, что придут дожди,
И снега заметут тропинки,
А я, улыбаясь, скажу - уйди
Запаянной в пластик картинке.
М
© Copyright: Линскрипт, 2013
Свидетельство о публикации №113032706018
Свидетельство о публикации №113032706018
Рецензии