Слова...
Слова лизнут едва
След её пальцев на стекле,
Униженной намокшей ватой
Падут плывущей тени вслед.
Забором угловатых буков,
Сети метафор кружевам
Отождествить поток со звуком,
Стреножить горизонт меж рам
Едва ли будет по зубам.
Не рождено еще наукой
Готовых формул, диаграмм,
Способных протянуть к ней руку
И подарить ее словам...
М-й
© Copyright: Дима Антиосов, 2013
Свидетельство о публикации №113032704583
Свидетельство о публикации №113032704583
Рецензии