Ты прости, ты прости меня, гулька,
Не умею я скромно и нежно.
Бьёт о берег силою гулкой…
Это море навеки безбрежно.
Ты прости, ты прости меня тополь,
Землю ты на жаре устилаешь.
Этот ветер обрушит Акрополь
И спокойствие ты потеряешь.
Из земли я вырос как будто,
Но пришельцем себя ощущаю
Из земли я вырос как будто,
Но от куда душа? – Я не знаю.
Всё пройдёт: огонь – это время.
Всё приходит, уходит, сгорая.
Но творенью почти уж неделя.
В день седьмой, да под вечер алкаю.
Пятая стихия
© Copyright: Александр Буланов 1, 2013
Свидетельство о публикации №113032702904
Свидетельство о публикации №113032702904
Рецензии
