нет, это не стих и это не рифма,
сижу в своей внутренней пустоте.
и вроде бы небо не так уж и низко,
и вроде бы музыка на этой же частоте.
нет, не весна это нынче накрыла,
нет, не тобою я вовсе больна.
во мне сто костров раньше ярко горело,
вчера вот последний сгорел до конца.
я не простудилась, но голос осипший,
и спать не охота, смыкаю глаза.
скажи мне, что нынче со мною случилось,
поведай, как вылечить то, чего нет у меня?
мне вовсе не больно, и мне не обидно,
не грустно, не холодно, я не голодна.
ошибки бывали, за них мне не стыдно,
я тоже из мяса, такие дела.
кому рассказать, к кому обратиться?
таблетки не лечат. найди мне врача.
он молча посадит меня в свое кресло,
и спросит: "скажи, сколько видишь: один или два?"
четыре утра, сигареты и кофе.
аптеки закрыты, в депо поезда.
нет, это не стих и это не рифма,
а просто мой голос разменный на слова.
не стих
© Copyright: Странная Ро, 2013
Свидетельство о публикации №113032702101
Свидетельство о публикации №113032702101
Рецензии